Les volcans font des plages noires.
La mer a rendu l’hôtel.
Elle git, la pyramide maquillée.
Elle a perdue son sens ?
Elle attend, sur le flanc, les saillies de la mer qui la finiront.
Le sacré s’en est mêlé, avant, c’est sûr.
C’est le jaune qui le dit, la trace dorée, virgule dans le tout gris.
Ascenseur flottant de ce qui est en bas vers ce qui est en haut...
Pleine de vide, elle a fait son travail, elle est libre maintenant. Lavée.
Déchet.
Tout se transforme monsieur Lavoisier, et c’est bien à cela qu’il faut s’attacher, transformer.
Ce qui se transforme, dure... au delà de la forme.

Ce qui nous transforme nous fait durer ?

J’ai les pieds de sable noirs.
Et la pluie arrive, lovée dans une lumière bretonne.
Faut me croire.