La main toujours la main.
L’outil et la main.
Faut voir le geste : ça glisse sans hésiter sans corriger sans douter.
Ligne de noir d’abord puis, avec un autre pinceau dans l’autre main, délaver la ligne pour obtenir le dégradé, le relief, le profond.
Et puis le temps. Tout médite ici.
La peintre se tait pour me laisser regarder.
Nous restons longtemps car il n’y a plus de temps.
Caresse la feuille qui devient oeuvre.
Dérisoire. Tout se tait.
Rama et sita se font construire leur manteau de scène.
La grand mère accroupie derrière nous n’a qu’une dent du bas et crache une énième fois.
Les ongles noirs ne salissent rien.
Ces mains sont si solides.
Ce sont les mains d’Ilou.