« Ce que nous avons tenu pour fantastique, s’offre à nous comme vivant » *
Un masque n’éclipse rien, il manifeste.
Ce que le masque manifeste est le problème de l’acteur masqué.
Parce que celui-ci peut, s’il n’y est pas entraîné, empêcher, retenir, couper cette manifestation.
C’est un processus complexe à saisir car, habitué à produire, là, il faut tout autant laisser venir.
Dans sa fixité, son absence de changement, le masque exécute en complicité avec l’acteur la possibilité d’un mouvement d’apparition de quelque chose qui dépasse l’acteur. Ou, comme l’a dit Kantor, que "l’acteur peut ne pas comprendre".
Une fiction : se souvenir de ce qui n’aura jamais lieu.
Cette fiction active la présence d’une figure qui, bien qu’absente, se met à prendre sa place, à apparaître. Et elle n’est pas le masque lui même, elle est le masque traversé par ce que l’acteur aura le courage de laisser lui échapper.
Ce qui se profile en arrière-plan est très vite reconnaissable.
Parce que réellement visible (une vision !), et obéissant à cette injonction paradoxale d’une immobilité en mouvement.
Cette semblance a le bougé du vivant. Et le phrasé de la bête.
Nous percevons, enfin, ce que nous avons tant attendu : une idée ne dissimulant rien.
Une circulation à l’arrière de ce que nous savons immobile.
L’acteur convoque.
Ce qu’il convoque nous en sommes pénétrés.
C’est un mensonge, certes, mais un mensonge façonné par la vérité de l’acteur.

* Freud.

Une partie des personnages de la pièce sont perdus sur cette île étrange de La Tempête de Shakespeare.
Nous avons décidé de partir marcher dans les hauteurs du Danau Bratan, lac volcanique perché à 2000 mètres.
Lâcher les motos pour les baskets.
Le contact de prés avec les plantes, les animaux, les sons, nous secoue.
Aprés deux heures trente de marche nous accédons à une cascade dans laquelle nous plongeons avec l’appréhension de tomber dans un trou ou de rencontrer un beau serpent...
Mais rien.
Tout est dans nos têtes.
Nos repères n’ont plus lieux d’être.
Nous sommes des figures qui marchent et espèrent.
Nous sommes des personnages.
Le théâtre est dans nos têtes.

Le paysage est au cœur de la pratique du jeu masqué.
Mais il serait plutôt topographique. Dessin d’un topos pour acteur, le graphe s’apparente à l’écrire. Ecrire sans les mots. Idée de grapher donc, de penser le geste du dessin qui, reproduit, fait langage. Ce topo est celui du masque lui même, de son style, de sa pâte. Avec l’intention objective de le brosser mais aussi de le mesurer. Question de formes, de couleurs, de volumes, de traditions, de processus, de symboliques... ainsi que d’amplitudes, d’oscillations, de périodes...
Et ce n’est pas simplement du paysage dont l’acteur doit s’enticher.
Il doit trouver le courage de dessiner une carte dans le paysage du masque.
Sa propre carte.
Ce qu’est une carte, chacun peut le percevoir : une série de points, de passages, de rendez-vous, de rencontres, de croisements, des puits, des marchés, des panneaux, des maisons, des chemins, des sentiers, des routes, des hauts, des bas, une forêt, des cairns, un arbre, un désert... liés les uns autres par notre hypothétique circulation dans ce dessin, notre carte de points et de lignes. Sa particularité, c’est d’être réutilisable. Réutilisable par soi. A l’échelle de soi.
C’est l’imagination qui dessine. Alors méfiance.
Mais la carte n’est pas le parcours.
L’acteur, donc, devra choisir son parcours sur la carte qu’il aura dessiné lui même au cœur du paysage du masque.
Le parcours : série de trajectoires et d’arrêts, d’hésitations et de raccourcis, de temps perdu et d’errances lumineuses...
C’est avec le corps que l’interprète parcourt.
La question est donc de savoir s’il n’y a qu’un paysage par masque.
La réponse est non. Car, même à la marge, c’est aussi du ressort de l’acteur que de déterminer le paysage. Et cela contredit les acteurs Balinais par exemple. La première caractéristique d’un paysage c’est qu’il est vu, fut- ce même sur l’écran mental-panoramique de chacun. Chacun voit la vérité (la réalité) à sa porte (son fantasme). Faut y croire, l’enfant est bien capable d’attraper les avions dans le ciel !
C’est la pensée qui voit.
Après avoir pris le temps de voir le paysage du masque (pensée) au cœur duquel l’acteur dessine sa carte personnelle (imagination), ce qui importe, c’est qu’il y entreprenne un parcours (corps).
De celui-ci, nous serons, encore, les témoins.

Bien sûr la technique : question d’état de corps, de conviction, de centre, de puissance d’arrêt, de motricité...Et cela vaut aussi pour la parole.
Shakespeare ne veut pas de cet effet littérature française. Il veut du concret. Il exige des corps et des timbres, des folies et des silences bruyants. Du sang potentiel.
Ce soir là, fidèles au principe de sérendipité que nous avons fait notre, une cérémonie s’impose à nous.
Nous pourrons percevoir, immergés de vapeurs d’encens dans un village dont personne n’a vu le nom, les mouvements rituels du danseur (acteur ?) de topeng pajegan.
Puissamment projetés sur le ciment du temple, les masques s’enchainent et se répondent. Pénasar de sa voix de métal met tout le monde d’accord : on l’écoute.
Sidakaria est gigantesque de cosmique et un Bondres jaune fait rire/peur aux gamins qui se moquent de nous les blancs (orang bule) gentiment...
Passent les chiens, les odeurs de cigarettes aux clous de girofle, les femmes de tous âges, les danses sans spectacle... Tout danse icí.
L’équipe Dérézo est consciente qu’hors des sentiers battus à touristes, subsistent encore des merveilles de mystère où la question d’y croire ne se pose plus.
Il fallait le vivre.
Puis en parler.
Notre théâtre sera bouleversé, parceque nous le travaillons en jetant nos corps dans une Bataille onirique. Nous comprendrons après.
Chaque jour nous tissons les lignes superbes qui confirment que nous avions raison de tendre un fil fraternel entre Shakespeare et Bali.

La figure de Caliban.
Des dizaines de fois nous avons regardé un paysan Balinais portant sur sa tête le fagot ou le tas d’herbes, le seau, le tronc voire le tuyau... Cet homme ou cette femme pieds nus-peau tannée ne nous regarde pas.
Il/elle avance dans son paysage ancestral et définitif.
Chaque esprit est à sa place et nous ne voyons rien. Existons nous ?
Ou plutôt : ce que nous voyons nous laisse là, sans réponse aux questions que nous pourrions nous poser. Nous comprendrons plus tard.
C’est Caliban.
Serpette à la main, muscles saillants dans la chaleur, nos accessoires (moto, montres, téléphones, ordinateurs, bijoux, lunettes, crèmes, livres...) n’ont aucune valeur.
La nature est à lui, il est la nature. Le temps idem.
Il nous attend. Il est moderne.
Et il est sale.
Alors, naïfs mais obstinés, nous crayonnons des images et grossissons les premières scènes. Nous comprendrons après.

C’est le poète des injures !

"N’aie pas peur, l’île est pleine de bruits,
De sons, de doux airs, qui donnent du plaisir et ne font pas de mal. Quelquefois mille instruments vibrants
Bourdonnent à mes oreilles ; et quelquefois des voix
Qui, si je me réveille après un long sommeil,
Me font à nouveau dormir, et alors dans mes rêves
Je crois voir les nuages s’ouvrir et dévoiler des richesses
Prêtes à tomber sur moi, si bien qu’en m’éveillant
Je pleure du désir de rêver encore"
Caliban in La Tempête. Shakespeare. Trad. JM Desprats.

Nous avons retrouvé une connexion internet.
Se connecter et se déconnecter : une des astuces de l’immersion.
Entrecoupées de longues heures de moto, nous avons traversé d’impressionnantes ambiances.
A l’image des figures de la pièce nous questionnons ces situations que nous pouvons toucher du doigt : une force magique se soulève entre nos terreurs et nos désirs.
Merci Picasso.
Questions d’interprètes.

Dans le vif du texte nous élaborons les plans de cette mise en scène où le forain vient taquiner le quatre centième anniversaire de la mort de l’auteur...
"Shakespeare c’est comme le bon vin, faut attendre avant de l’ouvrir" me glissera à l’oreille un acteur fatigué mais rieur.
Les hypothèses se confirme : un théâtre d’acteur !
Un théâtre qui ne se clos pas sur lui même. Une épopée méchante et drôle. Une île ronde et des esprits, des puissants et des sans grade. Une levée infernale du magique, dressé entre nos terreurs et nos désirs. Politique.
Nous travaillons sous le Wantilan du temple derrière chez moi. Un préau sacré où nous sommes tenus de travailler en tenue traditionnelle.
La distribution tournante (6 acteurs pour 12 personnages/figures) nous contraint à des circonvolutions magnifiques.
Chacun se fait dramaturge de son parcours de rôles dans la pièce.
Chacun se cherche sur l’échiquier du sens qu’est cette pièce sans limites.
Mais pourtant chacun devra disparaitre sous le fil narratif, sous la ligne de faible résistance qu’est ce principe de distribution tournante.
Les femmes joueront des hommes.
Une figure c’est au moins trois interprètes.
Entrer dans ce théâtre est une affaire particulière. Violente mais drôle.
La traduction de Desprats opère à merveille.
A suivre...

Puisqu’il s’agit d’immersion et non de résidence, je tente d’établir des connexions.
Connexions toujours improbables.
Le carburant de cette exercice punk : la sérendipité !
La trace énigmatique et millénaire gifle l’immédiateté de nos instincts d’occidentaux.
La traversée musclée des charmes cosmiques Balinais griffe nos corps gauches et raides de français de France.
Nos yeux fatigués, le sont aussi de ne plus avoir le choix : nous sommes ici pour travailler, pour nommer, pour percevoir : Shakespeare versus Indonésie.
Quand l’ordre des choses te met la tête à l’envers, faut laisser faire.
C’est la soif de "comprendre avec la tête" qui use.
Ces yeux qui cherchent, ces artistes qui attendent, n’ont rien à perdre. Heureusement.
Ils cherchent ce qu’il faut attendre et attendent de savoir quoi chercher.
Leur corps, encore eux, douillent dés 8h du matin pris en sandwich : si ne ce n’est moi, c’est Nyoman Setiawan le maitre de Topeng pajegan (danse/jeu masqué sacré). A deux nous les observons, nous les astiquons. Je les vois jouer sans savoir qu’ils jouent, trop occupés à apprendre les chaines de gestes symboliques qui s’additionnent par dizaines dans leur esprits qui disjonctent. Leurs corps de Calibans tentent du Prospero aux entournures. Trip théâtral matinal.

L’après midi, tout est là devant eux, simple mais complexe : du rien et du plein.
L’architecture est un temple au milieu des rizières, les anciens apportent les offrandes, le canard va y passer et les bouts de gras des festivités oubliés ça et là nous font hésiter avant de poser nos arrières trains empaquetés d’un sarong coloré à 70000 roupia.
Quand les visages buriné des paysannes souriantes aux pieds éclatés d’ongles noirs ont allumé les encens dans une ronde bavarde-comique, entre le prête qui ne nous regarde pas, qui ne regarde personne... mais qui semble tout voir. C’est son métier.
Ce mage à la tunique blanc sale agite sa clochette et parle en tailleur avec les esprits, jette de l’eau de ses doigts bruns de pianiste, dit quelques mantras qui servent de repères pour coller le riz sur nos fronts et boire l’eau sacrée qui nous inquiète de son potentiel laminoir de nos intestins...
Nous ne sommes plus des spectateurs ?
Le silence est d’or.
C’est une cérémonie dédiée aux rizières.

Perdre ses repères chaque jour un peu plus pour se caler sur d’autres courbes, d’autres sons, d’autres mots.
Question couleurs je sais que le symbolique se fait une place en marchant sur la tête du sens.
Mais qu’y faire ?
L’idée même du politique se dérobe sous nos pieds nus et il n’est plus question d’y croire, faut encaisser, c’est tout.
Voila encore une des tentations de l’être humain : tenter vainement de transformer le monde en raisonnement et de nommer cela le réel ...
Je regarderai alors tout à l’heure le reste de l’équipe arriver bien blanc et se transformer lentement chaque jour en acceptant tendrement de devenir, eux aussi, témoins…
Etre témoin est un exercice difficile.
"Ni manger ni être mangé" nous dira le sage.
L’immersion à commencé.

Make Art not War nous dit un mur de Sukawati.
Retrouvailles avec Bali, équipé des lunettes de Shakespeare.
Faut voir l’effet sur les camarades.
Les corps changent, ils s’illuminent. Ce doit être les fruits.
A moto les épaules se tentent : rigolo.
Les yeux sourient.
Et puis la langue.
Le jet lag en guise de psychotrope, nous voila embarqués vers ce qui sera bientôt de la matière à travailler le plateau.
C’est la Tempête !

A suivre...