Le défilé de gens qui viennent voir le maître pour commander des masques, ou vérifier la commande en cours, ou tailler le bout de gras, n’en finit pas.
Le bois qui fond sous mes gestes répétés, me rend invisible à tous.
Normal, ici on sculpte et moi je sculpte ici.

Mais pak Juala me parle.
Et ma méthode assimil usée de crasse, devient mon ordonnance.
C’est ça la solitude : sans répit, dans un livre, chercher ses mots.
Symptôme : on dit mal ou en mime, ou les deux. Ou pas.
Une sorte de maladie des mots... assimil matin midi et soir.

Mes allers-retours sur le bout de bois sont ponctués par les reprises du maître : techniques de fentes, de saignées, de plaies.
Un visage arrive.
Comment acquérir cet oeil qui sait les formes avant même que les formes soient ?
Six heures assis. En tailleur.
Salade de masques.